Es evidente, que la vida es humo
que encarocola su compás al viento
que silba como la cigarra al tiempo
sin pretender guardar un grano
a lo sumo...
que encarocola su compás al viento
que silba como la cigarra al tiempo
sin pretender guardar un grano
a lo sumo...
¡canta y canta!
Darilea
17 comentarios:
Algunas veces no sirve cantar y hay que llorar..Ven a pervertirme hahahaha
Precioso blog y maravillosa sensibilidad en él. Muchas gracias por visitar mi humilde y reciente casa. Besos.
Si. Humo, humo en todas partes!, como un ocaso que de pronto se transforma en noche. Sin embargo el sueño latente.
Lo siento muy dentro de mi)
Gracias por hacerme participe de tu creación.
Saludos!
Niña, la vida es humo, es canto, alegria o lo que tu decidas que sea, no te olvides que eres la arquitecta de tu propio destino. un beso.
La vida... que con chasquido de dedos se transforma, que con un soplo se esfuma
Humo y en caladas la quemamos.
Un beso.
A que precioso lugar me trajo el destino.
Ponte feliz Darilea, esto es divino !!
Dejo mi humo, de colores para tí
La vida es humo, pero también es la luz que lo genera.
Un gran saludo.
cantar y gritar lo que nos anuncien rentas bajas...
besos volados Amiga
La vida es algo que se escapa de las manos...
pues edfectivametne la vida es humo... se disipa rápidamente y ¿quién la atrapa entre las manos?
un beso
La vida es el humo de un cigarro,que chupas,tragas,expulsas y te mata.El viento no esta de paso como nosotros,no se si las cigarras se comen.Besos
La vida es mas llevadera leyendote
besos
solo buen fin de semana
besos
Marina
Si es evidente que entre humo, la vida pasa, y no nos pesa lo vivido, sin pretender imitar al colibrí, la poesía canta...
Bs.
Es verdad DARILEA, es como Humo, pasa deprisa.. y deja un rastro.. aque yo al menos termino olvidando con el tiempo.. por muy fuerte que haya sido..
.. y además te mete.. en otras historias que jamas habias imaginado.
Amiga besos y muy bonito
La vida es humo... se eleva, se aleja, se va...
El fum que dibuixa cercles
a l’aire em deixa veure
per entremig difús rastres
del teu rostre,
a cops esfilagarsant-se
com flonges columnes
d’un marbre inexistent,
de vegades
com un viatge de cargol,
lent i entrelligant-se
en ell mateix.
No se si el fum,
no se si el rostre,
tots dos amb el foc fatu
de la burilla o dels teus ulls,
em van cremant la vida
a estones
com el decurs plàcid
de les aigües
d’un riu moribund,
de vegades
amb la fortalesa
d’un mar embravit.
Entre cada calada
apuro per instants
versos i cançons
recordant el regust aspre
que deixa el fum
entre els teus petons.
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